Wednesday, December 31, 2014

EL POST QUE HAGO CADA PUTA NOCHEVIEJA VOL. NO LO SÉ

Siempre que empiezo a escribir un post, puta panda de resumidores del año de FB, me da gustirrinín porque tengo que cambiar la fuente a Arial. Que es como la respuesta de Windows a la Helvetica. No sé, me parece que es fomentar el mal por el mal. Como pedir Pepsi en un sitio... no, eso es muy El Club De La Comedia (mi baremo para absolutamente todo lo que debo no decir). Tengo que buscar una analogía de dos cosas que tengan el mismo precio y eliges la cutre. Sí, es como decidir contar algo importante en Google+. Hay algo mezquino en ello. Luego puedes decirle a tus colegas "eres un hijo de puta, no viniste al funeral de mi vieja y eso que lo anuncié en Google+ las redes sociales" y sigues sirviendo a Satán sin parar. 


El año pasado, en Nochevieja, me quedé en casa en el último momento y no salí. Tenía hasta la chaqueta del traje preparada. Me vi un slasher (Black Christmas) y me leí una movida sobre la vida del brutalmente deprimente Raymond Carver en la que cuenta como su casa daba corte porque era la única que aún tenía el cagadero fuera en el jardín. Este año ha sido divertido porque la mayoría de mis colegas se ven forzados a salir debido a sus cónyuges (las mujeres son las grandes defensoras del bárbaro acto de salir pues nunca lo hicieron con el simple objetivo de lograr la cópula), excepto Arturito, que organiza una superfiesta en la que jugaré a juegos de mesa hasta decidir que 2015 ya está siendo lo bastante decepcionante como para irme a dormir. 


Quizá ya no vaya a correr más aventuras. Quizá sólo me espere la vida gris que deseo, luego el paro, la pobreza y vivir de la pensión de papá en casa de papá cuando Podemos llegue al poder y me den mi justa ración de vodka con Bifrutas y ni un poco más. Pero igual optan por hacernos más iguales todavía y nos dan a todos el mismo vodka con Bifrutas: ninguno. Sólo Pablo lo beberá entre risotadas en su palacio. La verdad es que eso me pone un poco triste pero me dará mucho tiempo para actualizar La Scene. 

He tenido que hacer pausa política por algún motivo y ahora estoy muy deprimido. En realidad la vaga idea que tenía de este post ya era de por sí bastante deprimente. Hablando ayer con el viejo Carlitos, que siempre apoyó esta santa casa y que es una persona de bien, recordamos una anécdota que a mí me parece divertidísima en la que el puto Potasio (que ya ni se pasa por aquí ni quiere verme ni nada) cegado por dos cubatas de mierda se tendió al lado del mítico y extinto Pixies a morir. Pero como nadie sabe hacer nada de manera digna en este puto país de mierda, tuvo que aullar a la muerte que se moría y que llamáramos a una ambulancia para que le curara. 

La solución al problema más lógica, evidentemente, habría sido sacrificarlo cual caballo con la pata rota, darle un último cubata y tal y dejarlo allí tendido. Pero no, la lógica del momento (me encanta la lógica como algo que cambia según el contexto) decretó que lo lleváramos a caballito hasta su puta casa en San Vicente (una pateada que el foráneo y mucho menos el madrileño para el cual todo cae lejos puede siquiera concebir mentalmente), zona en la que hoy hay miles de pisos; antes esa vivienda se erigía solitaria y vigilante en un puto erial. Pero he de decir que es una casa en la que, a pesar de carecer Potasio de la decencia básica del hombre alicantino, siempre se me ofreció un Bifrutas para desayunar, cuando aún tenían superpoderes y se llamaba Biofrutas. Antes de que el Estado interviniera, una vez más, para hacernos más infelices. El caso es que también me fue ofrecido a la mañana siguiente, una vez fui debidamente agradecido junto al resto por salvarle la vida. Dejo constancia de que el muy hi de puta (esto no es autocensura, es noble castellano) piensa votar a Pablemos. Me puedes denunciar por revelar tu voto, mamón. 

El caso es que no sé en qué momento decidimos que aquella era la solución más razonable. ¿Cuánto hace de eso? ¿7, 8 años? Trato de ponerme en situación ahora, desde el futuro. Imagino al puto Potasio describiendo la luz blanca que le ciega, que dice se asemeja bastante al Alba en Primera División (mierda, eso ha sido muy Club de La Comedia, pero siempre me encantó que fuera hincha del Alba) y creo que estaría bastante claro que o alguien lo llevaría en coche responsablemente a casa si no había bebido o le pagaríamos un taxi o, Dios no lo quiera, llamaríamos a la puta ambulancia como unos jodidos gilipollas. 

¿Qué le pasa a la lógica cuando uno se hace mayor? ¿Hace la caída del pelo que las dieas respiren mejor y hagamos siempre lo razonable? Ni por un año entero de no leer ninguna puta basura infecta sobre """"millenialismo""" (la mayor lacra actual que se me ocurre, que ciega mente, alma y gusto cultural, por supuesto) me plantearía siquiera arrastrar los ridículos 50kgs de Potasio cuesta arriba hasta Sanvi. 

No sé, es todo BRUTALMENTE DEPRIMENTE.



En el fondo, quizá espero que en 2015 volvamos a tener alguna pequeña rebelión de abuelo que no sea votar a un partido gilipollitario. Que no nos sumamos ni un segundo en cosas como contar calorías, en estudios de eficiencia energética, en la opción de viaje más barata (ni que pudiera viajar ja ja ja), en la decoración de la casa, en contar las tazas de café que tomamos al día, en planificar las cosas con antelación, en caer en hypes absurdos y esperar fingiendo que nos creemos niños el próximo blockbuster/remakedelos80 del verano (los niños no hacen eso, simplemente van al cine y lo pasan bien, os aseguro que no comentan trailers durante dos horas), en decidir qué nos pondremos en la cena de empresa, en cotejar cuál es el mejor proveedor de Internet tras largas discusiones... sólo espero que antes que dedicarle más de un segundo a eso, nos aburramos soberanamente o tomemos sin cuestionarnos nada decisiones gilipollas porque el resultado da bastante igual, no es que sea mejor cuando se improvisa.

En fin, todo esto me ha quedado muy Coelho (¿Sabéis que después de todos estos años aún tengo que mirar cómo se escibre?), aunque ya no tiene gracia meterse con él porque en El Club De La Comedia se meten con él. Tal como sospecháis, no he visto ni una puta vez El Club De La Comedia, pero tengo un barómetro del humor mainstream que son los whatsapps de fotos en baja resolución con captions en español (mal escrito por supuesto, mal encuadrado, ilegible sobre la foto, en una tipografía cutre) que no tienen ni puta gracia. Y bueno, como lo otro era un poco difuso, con que tengamos un poco menos de esas mierdas que me dan vergüencita y con las que he regado este post, me conformo. Ha molado, ¿eh? Pensabais que me había vuelto to loco y que la calidad de La Scene había bajado mucho, ¿eh?.



SUPONGO que nos vemos en 2015.

Estoy preparando para el podcast un especial Ringu (The Ring) y hay una película anterior, dos secuelas, una precuela, un remake americano, un remake americano de la secuela, un remake coreano y dos temporadas de una miniserie de TV, así que estoy MUY OCUPADO.

8 comments:

Clara Libertad said...

"En fin, todo esto me ha quedado muy Coelho (¿Sabéis que después de todos estos años aún tengo que mirar cómo se escibre?)"
Qué irónico que hayas escrito mal la palabra "escribe". Sólo eso, y un beso de tu "hermana", la más loca seguidora de todo proyecto que emprendes (aunque sólo sea una vez al año...)

Clara Libertad said...

Muas!

Von Snuff said...

Lo peor de todo es que últimamente hasta reviso lo que escibro

aryh884 aryh884 said...

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Anonymous said...

Time to come back, Von.
El mundo se esta iendo al demonio

Erre said...

Te estás pasando ya con no escribir en 2015 no? No deberías contar primero en el blog que te vas a rebelar y a dejarlo todo porque escribir un blog es cada vez más mainstream y esas cosas de tu rollito, para que te convenzamos de lo contrario mientras te suplicamos y te mandamos jamones a casa para que no nos dejes? No nos merecemos AL MENOS ESO tus (casi siempre)fieles lectores!?
Feliz año nuevo, joder.
Vuelve o algo.
Porfi.

Anonymous said...

Salud, dinero y la scene!

Accurate Gold Calls said...


Keep writing the same articles.

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