Monday, December 31, 2012

LA SCENE DESCUBRE EL SIGNIFICADO DE LA NAVIDAD

Reconozco que me gusta afianzar tradiciones sin sentido para aplacar la ira de la existencia, que se ceba en mí, lesionándome hasta lo inimaginable. A veces me sorprendo de ser capaz de salir de la cama y encararme al mundo un día más. La seguridad de la rutina, de saber que un año más voy a hacer un tonto post para esta, mi obra, La Scene. Otro 31 de diciembre.

Aquí estoy, un año más, compadeciéndome a mí mismo y tratando de rellenar un post con sabias palabras que mejoren vuestras inconsistentes existencias. Vuestra particular oda dantesca a un universo indieferente. Eso es, a grandes rasgos, vuestra vida. 

Mientras alguna polaca ataba mi capa, comprendí que debería haber llevado una vida más patrician, menos pleb; comprobar si mis asalariados aran bien mis tierras. Y poco después, enfangado en la más honda de las contradicciones, caí en el error de decidir salir en nochevieja. Ni siquiera sé si nochevieja va en mayúsculas. Sí, va en mayúsculas. Es Nochevieja. 

Me veo cara a cara ante el desagradable hecho de que ya he asistido a miles de discursos y conversaciones sobre gente que, como yo, se ve enfrentada a esta fatídica noche y se ve obligada a hacer algo. Porque en cierto modo ahorra dar explicaciones. Cuando nos pregunten "¿Qué hiciste en Nochevieja?" podremos responder, al menos, "Salí un rato, nada especial", lo cual dejará la conversación zanjada para siempre. Para siempre no, hasta el año que viene. Si dices "Me quedé en casa comiendo Doritos y consumiendo pornografía" la conversación se polongará. Esto quiere decir que estoy de acuerdo esencialmente con la mayoría minoritaria que teme a esta noche. Porque damos por hecho que existe una mayoría plebeya, una chusma, que disfruta sin complicaciones ni miramientos de empezar el año con los mismos errores. Gente a la que, paradójicamente, cada vez encuentro con más dificultad. 

Muchos de mis conocidos se piensan que tengo >tfwng (that feel when no girlfriend) pero lo mío se acerca más a 



Cuando la vida se limita a dos opciones, se limita mucho y la división entre Patrician y Pleb se difumina en exceso. Da igual que vayas a la fiesta más exclusiva o al garito más cutre y pachanguero, no tiene relevancia si te quedaste solo en casa viendo series o, en cambio, te acompañaste de amigos, chupitos y juegos de mesa. Estás en una de las dos opciones mayoritarias. No tienes permitido ser del 1% Patrician porque no existe. 

Para mayor sufrimiento, este debate se da, como venía diciendo, entre la plebe. Por tanto ni siquiera analizar (aunque sea mucho mejor que ellos) este fenómeno puede salvarle a uno. 

Ni siquiera citar a Houellbecq, cuyas diatribas cuelgas compulsivamente en Facebook puede salvarte del abismo, pero lo hace igual, en un grito desesperado hacia el cielo invernal: 

La fiesta sin lágrimas: 
- Antes de la fiesta: beber. El alcohol en dosis moderadas produce un efecto socializante y euforizante que aún no tiene verdadera competencia.
- Durante la fiesta: beber, pero disminuir la dosis (el cóctel alcohol más erotismo ambiente conduce rápidamente a la violencia, al suicidio y al crimen). Es más ingenioso tomarse medio Lexomil (Bromazepán) en el momento oportuno. La mezcla con el alcohol producirá un rápido sopor: es el momento de llamar a un taxi. Una buena fiesta es una fiesta breve.

¿Puede uno consolarse en el hecho de que Houellebecq también tuvo que ir a fiestas? Es evidente que no. 


Cosas que espero que hayan acabado en 2013:

-Charlas estúpidas sobre el apocalipsis zombie. El apocalipsis zombie con chusma declarándose friqui por hablar de él. No llegan ni a eso. Imaginaos el patetismo de los mediocres tratando de alcanzar una condición de ser humano no deseada y fallando en su empresa. "No llegas ni a friqui". Ir a ver "El Hobbit" no te hace ser friqui, gilipollas. 

-El sushi. Quiero decir, me gusta el sushi. Pero bueno, comer sushi podía tener algo de cool allá a finales de los 90, a principios de siglo si somos magnánimos (yo no lo soy). Así que, por favor, basta de fotos de sushi, del comido fuera y del que os hacéis en casa (esto último pudo tener algo de interés en 2005 a lo sumo). Basta de anunciarlo como quien dice que se va a esnifar cocaína de unas tetas. OK. Gilipollas. 

-Si la bipolaridad fue cosa de la era Fotolog, el TOC (Trastorno Obsesivo-Compulsivo, ¿De verdad te ha hecho falta leer esta aclaración? Coge un puto libro: tu propósito para 2013) fue la gracia común de los 00, el Asperger es la chorrada favorita de los 10. ¿Podéis dejaos de los autodiagnósticos salvajes y desesperados en busca de justificar vuestra enervante conducta? Yo os diagnostico: sois mediocres, incluso mientras nos referimos a salubridad mental. No, no tenéis Asperger, sois gilipollas, ese es mi diagnóstico, gilipollas. 

Prometo no repetir la palabra gilipollas hasta 2013, gilipichis.

Os quiero a todos y os deseo un año tan malo como éste, porque os lo merecéis. Siempre velando por vuestro bien, La Scene.

Ahora es cuando miro mi last.fm en busca de saber qué he estado escuchando últimamente porque no tengo ni idea, porque soy incapaz de recordar nada porque nada me afecta (¿tendré trastorno de Insensibilidad Autoadquirida o seré un PUTO GILIPICHIS?) 

Decido recomendar, por qué no, a mi neomusa de 2012 (Charlotte de The Kilimanjaro Darkjazz Ensemble me dejó por un israelí, no joke, >my face when) la desesperadamente fría (pero de tener frío, no de ser frío) y a la vez pasional Bea, la querida Narcoleptica. Cierto que cuando empezó su concierto no me enteré de nada, pensaba que era una prueba de sonido y me hicieron un llamamiento al orden. LO SIENTO MUCHO. Luego escuché y resultaba que molaba una barbaridad e intercambié unos simpáticos balbuceos con ella. Crls estaba allí y se la quiso ligar, pero se lo impedí porque no quiero que destroce el bello cutis de mi neomusa con su bigote de U.N.K.L.E. Deja que sus campanitas suenen. Deja que patalee el suelo, deja que el pelazo le caiga sobre la cara, deja que se agite nerviosa. Ay, qué persona más bella. 



El disco está disponible para descarga gratuita, con lo cual termino el año fracasando en mis intentos de ser un infractor de la ley, siguiendo otro lema de Houellebecq "Fallar en la vida, pero fallar por poco". 



Sunday, December 16, 2012

MIEDO A UN PLANETA PLEB

Hola a todos lacayos de la rutina y putas de la mediocridad. 

Contadme por favor eso de que este fin de semana habéis ido a un sitio y os han puesto en un compartimento separado del resto de ganado bovino y ovino y que os habéis bebido unos copazos gratis, que siempre me importa exactamente lo mismo: una puta mierda es lo que me importa vuestro estar en lista y vuestro reservado. Me puse los copazos en casa ante el ordenador y, sí, es cierto que tuve que pagarlos, pero vale la pena para no aguantar vuestro coñazo de existencia ni vuestra mierda de antros con plebsounds a todo trapo (en el mejor de los casos). 

¿Y que queremos todos si no es alguien con quien comer hamburguesas, eh? Humans after all

Pues me apetece hablar de un concierto al que fui hace dos semanas. Lo bueno de lo que yo hablo es que es inmortal y vale mucho más que vuestra crónica de mierda con vuestras patéticas observaciones sobre lo que hicisteis anoche.

Vale, reconozco que las crónicas deberían ir más pegadas a los eventos en el tiempo, que, por cierto, es RELATIVO. Sois tan idiotas que os creéis que la teoría de la relatividad consiste en eso. Ay, me parto. 


El evento escogido para que diga cuatro chorradas y os regale mi conocimiento musical es Shannon Wright + Tostadas en La Faena II. 

La cosa comenzó con Crls, el becario favorito de todos, consultando a su dios paralelo Mrk:

-Oh Mark ¿Debemos ir a comer tostadas afanosamente con Shannon Wright?
-what
-Shannon Wright
-Oh!!! Shennnan

Crls siempre evita que Mrk y yo nos juntemos demasiado porque todo acabará en un duelo a muerte del que sabe que sólo yo puedo salir vencedor y le tiene cariño a Mrk. Con su Shennnan, Mrk daba su beneplácito respecto a Shannon Wright. 


A mí sólo me liaron porque es en La Faena II, un parking subterráneo secreto donde pides Mahous, el combustible pleb por excelencia, pero como las sacan de una nevera que tienen detrás de la barra, en mi mente se enciende la bombillita de la AUTOGESTIÓN, mi gestión favorita y que me aplico siempre y entonces ya me gusta.

Salieron los Tostadas, chica con teclado y chico con guitarra. La cosa me estaba gustando mucho. Era una cosa muy mona, como asistir a una clase de música en directo, donde cada uno se intentaba copiar al otro y aprendían por el camino. Me hicieron pensar en una banda sonora de aquel muerto para siempre Buen Indie Americano. No, amigos, es género ya no existe. Me estaba gustando mucho hasta que Crls me dijo "no tienen álbum sacado". Entonces decidí que son mi grupo favorito de esta semana, y en un acto sin precedentes de locura bloggera, ENLAZO A UN PUTO BANDCAMP. Bandcamp de Tostadas. Ojo que os puede poner pumpys. Un saludito a los formspringers que lleguen hasta aquí. 

Cuando acabaron, llegó Shennnan. De ella contaban sus épicos cabreos por no vender entradas; la juntaron con artistas que nada tenían que ver con ella así que decidió pirarse a la segunda colección. En este caso las entradas estaban agotadas, así que esa parte de la leyenda no podía suceder. Apareció en el escenario una cosita diminuta con un pelazo sin precedentes y con mucha rabia que iba de su guitarra al teclado con facilidad pasmosa. A Shennnan se le jodió el sonido un par de veces de su guitarra. A pesar de sus aires de tierna y divosa mala hostia incontenible, medio siguió en acústico, medio volvió a la vida en un acto loco y fortuito. Algo estaba pasando de verdad en La Faena II y por supuesto que hubieron bises y que las comparaciones de Shannon con otros seres bestialmente sensibles (mi etiqueta propia; tan ecléctica como predilecta) como PJ Harvey o el mismísimo Tom Waits no se hicieron esperar. Personalmente, sus discos tampoco me apasionan, pero ver tanta energía y tanto movimiento líquido y sensual guitarra mediante me hicieron go insane. Mrkipunto. Concierto digno de ser visto. 

¿Dónde está tu lista AHORA?

Pero en fin, que me apetece recomendar otra cosa. Hoy voy a hablar de Delia Derbyshire. Delia nace en 1937 en Coventry, Reino Unido y era la típica niña genio que da todo el asco y se vuelve la puta jefa en formación académica musical pleb.

Sin embargo, ella ha nacido Patrician y no puede evitarlo. Su destino hacia la grandeza la lleva hasta el taller Radiofónico de la BBC, donde el dinero público Pleb sirve para pagar los delirios Patricios de música electrónica experimental propios de los 60. Fue allí donde creó la sintonía original del Dr. Who, que fue una de las primera sintonías para series realizada exclusivamente a base de música electrónica.

Por supuesto os adelanto que toda esta historia acaba en incomprensión total, huida al mundo pleb. Un clásico y trágico sentimiento Patrician, cuando éste se siente aplastado por el peso de su grandeza y decide que NO ES GUAY y vuelve al MUNDO MUNDANO pero secretamente se interna en la deep web en busca de cosas guays y retorcidos y oscuros intereses. 

No es esa parte de la historia de Delia, que ni siquiera tenía deep web a la que acceder la que nos interesa ahora. Nos interesa cuando se junta con el artista Barry Bermange que había grabado a peña desvariando sobre sus sueños. Lo juntaron todo, lo clasificaron temáticamente y le dieron una estructura formidable, con frases que generan patrones y tal. Que por supuesto es  acompañada por la tenue, estática e hipnótica música de Delia, asistimos al terrorífico mundo de los sueños.  

A la gente le preocupa saber si es pleb o no. Os regalo una señal de plebeyismo incurable: decir que esto no es música. Debajo de la foto, mamones. 

"Yo yo delia in the house madafakas im goin to give you some bass droppin' with this computers now how do i use this fuckin shit" 



Como veo que hay mucho miedo a un planeta pleb, os paso otras señales de plebeyismo que fueron recopiladas el otro día en La Scene en Facebook. Pero os regalo el primero y fundamental: si escuchas música por placer y un estúpido intento de evasión de tu mediocre existencia y no para mejorar tu CI musical, desarrollar tu conocimiento musical y ascender hacia una forma de vida superior, malas noticias, colega. 

  • "Pero es que el arte es subjetivo... lo que para ti puede ser malo para mí puede parecerme bue--" PLEB
  • "Yo paso de etiquetas, a mí lo que me gusta es la buena músi---" PLEB
  • "El año pasado, en el FIB está---" PLEB

Y sí, vais a ir al infierno todos. Dios no ama al pleb. 

Wednesday, December 05, 2012

LA SCENE ACTUALIZA Y PEGA UN PUÑETAZO EN LA MESA

Hola panda de atrevidos ignorantes musicales. Qué coño, ignorantes en general, que "no sabéis nada de la vida"... vosotros sí que sabéis. De la vida plebeya, sí. Hablando de la vida plebeya, me gustaría hablarlos del Nuevo Clasismo para que intentéis enmendar vuestros lamentables errores, redimiros y leer La Scene. 

Potasio dice que nada de borrachas meando, que quiere fotos de tetudas. Eso es muy 2006, así que está a punto de volver. Cuando se acabe esta moda. 


Tuve un compañero en clase que nos odiaba a todos. Yo pensé "¡Un alma gemela! Seguro que lleva un blog muy guapo y podemos odiarnos desde el respeto y la comprensión mutua". Pensé que estaba ante un auténtico misántropo, pues mostraba un total desinterés y desprecio manifiesto por los que le rodeaban.

Pero no. Era acercársele un miembro de las clases bajas y empezaba a hablar compulsivamente, con aprecio; le faltaba darles golpecitos en la cabeza. Al principio pensé que era una filia extraña y que simplemente le ponían los yonquis y los mendigos y temía que alguien hubiera desarrollado intereses sexuales más extraños que los míos y ya me dirigía a ligarme a la próxima que me quisiera vender Kleenex. Pero luego observé hasta con cierto interés que el chico ascendía en la escala. Lo que se entiende por trabajador no cualificado o poco cualificado despertaba también su interés. ¿Formaban los monos de trabajo parte de su complicado fetiche?

Acabé comprendiendo que, por algún motivo que se me escapa, la vida del obrero o... dios, proletario, le parecía más interesante o valiosa, más a tener en cuenta. Daba por sentado que esas personas son más interesantes y sabias que cualquier otra. Si nos hubieran enviado a un pueblacho donde se erigiera una fábrica horrible, mientras yo estuviera entrevistando al tiránico dueño y actualizando La Scene entre copas y risotadas, él conversaría animadamente con un tipo que llevara trabajando 20 años en una cadena de montaje ensamblando la misma pieza día tras día (yo hubiera entrevistado a este hombre si lo hubiera hecho a ritmo de Esplendor Geométrico). Bueno, y era aparecer un inmigrante y el tío ya estaba bajándose los pantalones.

Daba por sentado que esta gente era fascinante, y, como cualquier otro grupo de personas, lo más probable es que no lo fueran. Y el prejuicio positivo también es clasista. Por algún motivo también hay gente suelta por ahí que es ver una señora de pueblo de las de la Vieja España y poner la oreja, escuchar con atención y dar por sentado que sabe mucho de la vida

A los yankees les pasa lo mismo con los negros y los nativos americanos. Fijaos que en las pelis siempre es gente de origen humilde, con vidas espectacularmente monótonas, del tedio más desgarrador. Pero se les presenta como personas calmadas que observan el mundo con una sabiduría tranquila y entonces el prota está desmadrado y ellos sueltan una frase morganfreemanesca y le cambian la vida. Es el concepto Negro Mágico que hace que Obama triunfe. Un estereotipo positivo. 

De menuda panda de cretinos me he rodeado en esta vida. Lo que quiero decir es que todo el mundo es un coñazo y no tiene ni puta idea de nada, rico o pobre. Ser Patrician es mucho más una actitud que una clase social y el plebeyo puede ser rico o pobre, trabajador cualificado o no. 

Sólo puedo cerrar este post con un disco bien patrician, del neofolk más folkie. Stormfågel (si el sueco no me falla... al inglés ---> stormfaggot---> maricón de las tormentas) es el proyecto de esta linda parejita sueca, que como podéis ver es patrician as fuck

"Estamos en el campo, así que sospechamos que los cretinos de Boards of Canada andan cerca y les vamos a dar un poco de ira nórdica si los pillamos"

Tras participaciones poco exitosas en otros proyectos góticos y de neofolk, Andreas (que es el calvo) inició Stormfågel con Éva. Después de sacar este disco tan raro (2007), el segundo, lleno de ritmos marciales, violines y la preciosa voz de Éva cantando rollo tradicional sobre cómo odia a Ikea y a Stieg Larsson (supongo). Éva luego deja el grupo y la verdad es que ahí les he perdido la pista (y al amor de mi vida de aquella semana) porque nunca me llaman para tomar nada, aunque la verdad es que irse a tomar el café a Suecia me funde un poco porque luego me tengo que echar la bronca a mí mismo por pasarlo como gasto de empresa. 

De Noruega hablamos otro día, que es un tema más complejo... 

En fin, que os dejo aquí el Ett Berg Av Fasa (A desfasar, a Hamburgo; un viejo refrán sueco) para que observéis que ser patrician es un modo de afrontar la vida. Que igual es innato, pero desde luego no viene con el pastruz. Debajo de la puta foto, que parecéis lerdos. "Parecéis", jaja, qué ocurrencias tengo, estoy muy loco. 

P.D.: Un fan de La Scene ha pedido un Post Especial sobre la Chica Especialita, ese especialito objeto de deseo y odio. Estoy buscando productores. 




Próximamente en La Scene: Shannon Wright y su pelazo comen tostadas, Geoffrey el nazi sensible, Crls aprueba Primero de Pleb, la URSS invade Polonia, Boards of Canada tampoco sacan disco en 2012, Fiche compra el blog, Minoría Silenciosa alcanza el millón de escuchas en Last.fm, Von Charito rediseña el blog y un apasionante etc. 

Sunday, November 25, 2012

MÁS MADONNA

Hola, panda de idiotas. ¿Cómo transcurre vuestra miserable existencia? ¿Seguís haciendo chistes del fin del mundo? Os profetizo que no sólo vuestra mierda de vida va a continuar, sino que aún os queda un largo, frío y solitario invierno por recorrer. Puede que hasta, los más "afortunados" echéis un polvo para no sentir por unos instantes la gélida presencia de vuestro vacío destino y, por unos minutos, horas, quizá días y puede que hasta semanas o meses creáis que habéis encontrado una solución a todo vuestro patetismo, "esto era lo que me hacía falta"... "por fin se acabó that feel"... "ahora me siento yo de verdad"... Igual hasta tenéis suerte, los varones, y vuestra pareja lleva algo tatuado en la nuca que podáis leer mientras folláis. 

jajajajajajaja, pobrecitos, POBRECITOS...



Quiero decir, es duro ser patricio, sufridor eterno... pero peor es nacer y morir plebeyo. A ver si leyendo La Scene se os pasa un poco. 

Con motivo del fin de los Soundays (y en cierto modo, del mundo tal como lo conocemos, esto si sois gilipollas y os pensáis que la acción humana en algún modo se ve determinada por los bailongos números del calendario) paso a describir el desastroso último concierto de Julianna Barwick.

La tipeja se dedica al post-ambient dreampop por lo menos. El asunto ya empezó muy mal, pues nada más salir ella, todos empezaron a aplaudir. ¿Qué es esto de aplaudir a los artistas antes de que hagan nada? ¿Qué os creéis que es esto, un concierto de estadio? El artista ha de recibir con miedo nuestro silencio. Tras gritar a pleno pulmón (pero ahogado por los aplausos)

-¡¡¡NO SE PUEDE COMBINAR AZUL NOCHE CON NEGRO, CRETINA!!!

pues sus pantalones y sus botas no conjuntaban, decidí que era el momento de dar la espalda al escenario. 

El rollo de la amiga va de sampling de voz a tiempo real. Cosa que sólo he visto hacer con amor y maestría a Charlotte de The Kilimanjaro Darkjazz Ensemble. Sí, sólo quería citar una vez más a The Kilimanjaro Darkjazz Ensemble. Me da la impresión de que no habéis escuchado alguno de los discos que enlacé... MÁS ALTO. En realidad nunca los enlazo (enlacé uno de The Mount Fuji Doomjazz Corporation en un arrebato) porque estoy enamorado de Charlotte y me da miedo que me eche la bronca y no me quiera. 

Sampling de voz a tiempo real, ecos, tecladito, melancolía y escenarios naturales. Los escenarios naturales vienen de unas proyecciones que te hago con el After Effects mientras ordeno mi ingente colección de música. 1 mto de proyecciones en bucle para una hora de concierto. Mal. 

Pero el principal problema fue el sonido. Desconozco si a causa de la sala, generalmente correcta o que la propia Julianna no se lo curra nada. El caso es que de repente, mi oído izquierdo empezó a vibrar con violencia. Ni nuestro querido Crls ni Von Charito pudieron notar nada porque tienen oídos plebs, pero yo me retorcía en patricia agonía.

La propia Julianna se dio cuenta de que las cosas iban mal (supongo que el tío que se retorcía de espaldas entre el público, es decir, yo, llamó su atención) e intentó apañar algo con los sonidistas. O sea que igual es una magnífica artista pero este concierto sonó DE PENA aunque los plebs allí tumbados le dijeron que era la puta ama. Es cierto que una vez se puso de perfil pude comprobar que la Barwick tiene DONDE SENTARSE. Los culos de negras en chicas blancas son un fetiche muy extendido y respetable y pueden despertar el amor. Comprendo, pero no perdono. 

Paso a hablar de un proyecto muy parecido que sí funciona: Grouper. Elizabeth (Liz) Harris hace esto de tecladitos brumosos, susurros llenos de ecos y voz melancólica que te pueden llevar al suicidio si no eres fuerte. En serio, este disco es muy triste, muy de mirar por la ventana y de pensar por qué esta chica que estaba en una comuna anarco-mística (pronto me uniré a una) no me quiere si yo estoy loco por ella. Es como la mierda de Beach House que escuchan las modernas pero en bueno. El suave deslizar de los pulgares de Liz por las cuerdas, oh... deslízalos sobre mí srsly. No tengo miedo a amar. 

Hola, soy el tío de La Scene y te he escrito una buena crítica en mi blog y nada es gratis, amiga. Te paso mi whatsapp. Me recuerdas a uno de mis numerosos amores perdidos. 



Aquí os dejo su disco de 2008. Enlazado DEBAJO DE LA FOTO, que el otro día el cretino de Potasio, pobre y viejo Poti, no encontraba los enlaces a las experiencias sónicas definitivas que yo proporciono. 


Sunday, November 18, 2012

LOVE / NO DEEP WEB (A LITTLE STORY TO TELL WITH DJ SHADOW AND VON LA SCENE)



La vida sin internet sería un error
-Friedrich Nietzsche 

Resulta que para actualizar La Scene se requiere de una conexión a Internet, cosa que muchos poníamos en duda. ¿No queda lugar para la magia en esta mierda de mundo? No. 

Podría llamarlo mi mes de vacaciones. Pero para que sean vacaciones hay que ir a algún sitio y hacerse fotos. Si no ¿Cómo se sabrá que has ido? ¿Eh? Pruebas. Álbum en Facebook. 

Pues sin pruebas digo que en un giro extraño del destino fui a ver a DJ SHADOW, al que ya en 2006 puse a parir. DJ SHADOW llevaba desde entonces planeando su venganza. Me envió una nota para avisarme del evento:

yo yo madafaucker no computers ok
im da greatest
-DJ SOMBRA 

Así que fui a aquel reto donde el amigo sólo dijo unas 16 veces que cada uno de sus conciertos es único, que pasa de seguir repitiéndose y venir a ponernos el "Endtroducing...." en loop mientras el juega al Farmville (hubiera estado guapo porque era en El Matadero). No computers. En el fondo esto era un guiño maligno a mi falta de Internet. Como diciendo que él se lo montaba bien sin la red de redes. Hijoputa. 

La cosa estuvo bien, lo reconozco. DJ SHADOW ahora es un tío al que contratar como eso, como DJ. Sus actuaciones don divertidas, da con unas baquetas a un plato y psh psh PSH PSH. Crls el bequitas dice que se ha balcanizado, siguiendo el violento camino del dubstep balcánico. Ya sabéis, violar, matar, violar matando, etc. Sí que nos puso un guiñito a "Organ Donor", en plan perdonavidas. Mierda, le tendría que haber pegado una paliza. En lugar de eso le di la mano. Es todo porque me estoy adhiriendo al look enfermizo y me encuentro muy débil, pero no voy a parar hasta que mis pómulos pinchen. Ahora debería poner fotos de tiarros y tal. 

Bienvenida a La Scene. Te enseñaré a mear de pie. 


También fuimos al concierto de KK Null. Mucha tralla. Un japonés que se pone una máscara de gas para chillar y... yo qué sé. Un noise hipnótico, lleno de explosiones y luego reverencias al público. Si no nos hubiera gustado, sé que se hubiera hecho el harakiri allí mismo, completamente deshonrado. Al principio tocó solo, luego se le añadió el que es para mí a partir de ahora el orgullo patrio: Scumearth. Un simpático noiser que supo entrar en simbiosis con el maligno Fumanchú que es KK Null. 

Había que hacer un alto en el camino del ruidismo y en la Siroco tocaron Lacebow y Former Selves, artistas que no conoce ni su puta madre y esto es normal, pues son BUENOS. Lacebow era como el primo de Lumpen Nobleman, cuyo concierto ya reseñé aquel día que estuve paseando gitanas. El Former Selves sacó sus teclados y cacharros e iba poniendo cassettes en los que se podía leer "HOPE", "IMAGINE"... así que cuando acabó su bonito concierto (muy en la onda de propuestas como la de Grouper: dreamy, intenso y casi infantiloide, tu niño interior comienza a lloriquear pues ve el monstruo en que te has convertido, etc.) le cogí de un moflete y le dije "MU BIEN TRAÍDO COLEGA" y él lloró de la emoción y toda esa mierda. 




Nuestro bequitas favorito, el incompetente musical con el cargo más importante conocido, Crls, con su habitual costumbre de ser un advenedizo de mierda, me obligó a ir Godspeed you! Black Emperor. Empecé un lento y profundo mantra:

elpostrockestásuperado
stupidcanadians
godspidublemperor
jodidoadvenedizo
hipsterentrylevelgarbage
dronepls
>implying music is good
plebcrowd

En realidad, el último disco de GY!BE me ha molado una barbaridad y siempre he disfrutado de alzar mis escuálidos puños como antenas hacia el cielo. Pero joder, concierto en Kapital con un calor que flipas, ladeados, comprando unas entradas carísimas con meses de antelación, lleno de plebs pusicales, ...

-Un tercio
-5€
-wat

La chica del violín enamora. Y lo de tocar los platos de la batería con el arco de éste también. Y los destornilladores para tocar la guitarra, aunque eso ya lo había visto en Denovali Swingfest 2011, con los decepcionantes en directo Dale Cooper Quartet & The Dictaphones. Y es que he visto cosas, tíos. La Scene ha visto putas cosas. 

La Scene ha visto a Colin Stetson, también. Este es un tipo que tocó gratis en el Reina Sofía. Toca el saxo bajo, un instrumento monstruoso, que empezó empleando como un didgeridoo de pesadilla del metal. SUPERDRONE, pensé, mientras observaba las caras de terror de mis acompañantes. Pero luego el amigo Colin empezó a meter ritmos pesadillescos sacados del más obsesivo Philip Glass con resaca de farlopa combinándolos con poder y buen gusto. Y de todos estos miles de conciertos éste ha sido el escogido. Creo que me gusta más en vivo que en el disco, lo cual no es algo habitual... 

Así que Colin Stetson es el elegido de esta entrada para ser pirateado sin piedad:




Al final todo acaba donde empezó:



Invadiendo Polonia y paseando gitanas, vamos. 

Wednesday, October 17, 2012

THE LORDS OF BLOGGER (IL TUO BLOG È UNA PUTTANA SCHIFOSA)

Hola, mes crêtins. ¿En qué ambiciosos proyectos andáis metidos? ¿En quitaros Facebook? UUUUH QUE VIENE LA TRANSGRESIÓN EL SISTEMA VE SU FIN. 

Es hora de que lance una pregunta: ¿Por qué la gente que dice que no podría vivir sin música es, precisamente, la que tiene unos gustos musicales que parecen meticulosamente elaborados para ser una puta mierda y me dan mucha mucha vergüenza ajena? 

La vida está llena de misterios. "¡¡NO PODRÍA VIVIR SIN MÚSICA!!" Luego se cruzan con un sordo y miran con vergüenza al suelo. Creo que éste no es un misterio que merezca la pena resolver, la verdad.




El otro día fui a Sitges otra vez. Llegué y le dije al jefe "¿Qué tal, Ángel, todo bien, todo tranquilo? A ver si te marcas otra serbiada y chapamos el festival a lo grande". El bueno de Ángel me tiró un fajo de entradas VIP y se fue de farra con Argento, que es un puto vividor y no para de planear la siguiente violación de su hija en pantalla. 

Por cierto, que menuda panda de mariconas por haberla liado tanto con A serbian film. Ven una peli de follar cuerpos decapitados y ya se echan las manos a la cabeza. La Scene necesita este tipo de material para seguir avanzando hacia el mañana.  

Allí me estuve codeando con directores de gialli que no conoce ni su puta madre, como tiene que ser. Los que me conocen personalmente saben que el giallo (TOMAAAA enlace a la Wikipedia, anormal, que eres un anormal) es mi afición de este fin de semana, aunque nunca la había confesado en La Scene. ¿Por qué? Porque siempre temo ser confundido con los neoestetas de lo cutre que, en su afán de nostalgia de lo paupérrimo, se empeñan en revivir películas que más vale olvidar. En todo este afán recabador, mezclan de todo y te traen joyas de este tipo de cine mezcladas con sus subnormalidades. Menosprecian de este modo un tipo de cine que mola a puñados. 



Pero, para haceos más accesible este subgénero cinematográfico, he ideado el Giallo Drinking Game. Para que os emborrachéis como perras, que parece que es vuestro último objetivo vital. Luego lloráis en el baño y exaltáis la amistad porque todos vuestros problemas de mierda salen a relucir a la tercera copa. Están enterrados a un mm de vuestra mediocre superficie. Hala, a beber.



BERE GIALLO GIOCO (o una cosa así)

  • Salen guantes de cuero: un trago. 
  • Visión subjetiva del asesino: un trago.
  • Sale un cura: un trago. 
  • Se cargan a una italiana buenorra: dos tragos. 
  • Alguna italiana grita "Ho paura!": un trago. Es la Fenech: bébete la copa. 
  • El instrumento utilizado para matar no es un cuchillo: un trago.
  • Aparece una botella de JB: un trago. 
  • Aparecen muñecas/maniquíes: un trago. 
  • Un cuadro o un dibujo tienen especial relevancia: un trago. 
  • Sale una escalera de caracol: un trago. 
  • Parte de la trama tiene que ver con el inconsciente del protagonista: dos tragos. 
  • Escena lésbica: un trago. 
  • De repente, los protagonistas viajan a España: dos tragos. (Esto sucedía porque los italianinis nos mangaban mucha pasta para hacer estas pelis. El eufemismo es coproducir)
  • Una llamada telefónica del asesino o un mensaje en la grabadora: un trago
  • Un personaje dice el título de la película (que seguramente es precioso y rebuscado): apura la copa. 



Creo que es la idea más estúpida que he tenido en la historia de este blog. Lo peor de todo es que la tenía ANOTADA. Rollo que no se me ocurre NADA MEJOR.

Estoy acabado.

Afortunadamente, nos queda la música. Hoy voy a enlazar a un disco que me compré por el iTunes, para que sigan explotando a los músicos en las factorías asiáticas. Es un disco jodidamente alucinante de dos pistas que se llama Io non ho paura. Una de Gerostenkorp y otra de Neon Rain. No conocía a ninguno de los dos, pero el título me hizo gracia, a pesar de que metieran la portada de Suspiria (que no es un giallo, como nos encanta repetir a los cretinos del giallo ad nauseam). Dos pistas de casi media hora cada una. Resulta que la de Gerostenkorp no está mal, pero la de Neon Rain, artista ultraminoritario (837 oyentes en Last.fm; soy top listener) al que he investigado no sin muchas dificultades, es MAGISTRAL. Todo el terror, todos los elementos perturbadores... todo está en su pista Profondo giallo. La fatalidad, la mente del asesino, su cacería. La jodida estática. El paso a la parte ultrarrítmica. Un puto genio de la oscuridad amarillenta. ¿Sinth-dark-ambient? Ni idea. 


 

Monday, October 01, 2012

NØRDIK SCENE (NO CREE EN LA UNIVERSIDAD)


Hola, estimados y mongoloides fans. Empieza a hacer... ¿¿¿PELETE???

JAJAJAJA, jodeos, escoria de chiringuito, despojos de terracita!!!

En fin, tengo que aceptar yo también que el verano se termina y encontrar una nueva forma de saludaros, pero es tan fácil y tan satisfactorio... pero a La Scene no le gusta ni lo fácil ni lo satisfactorio, si no sería como vosotros... cuántas paradojas tomándome un té, mirando por la ventana, deslizando los dedos por el teclado...

... no lo entenderíais...

Hola cretinoides. El becario de La Scene, Crls, estaba muy ocupado con sus exámenes finales. Resulta que ahora con el plan Bolonia si te lo montas bien te licencias en una semana y media. A mí me parece genial porque siempre he visto la universidad como un vertedero de tiempo en el que entran jovenes dudosos pero llenos de fuerza, talento, energía y belleza. Pero lo que sale por esas mismas puertas son treintañeros vagos, incompetentes, hastiados, injustificada actitud de "haber visto mundo" por haberse ido a Punta Cana, con barriga cervecera y cierto deje de superioridad, campeones de mus y con una servilleta en la que pone que en dos años el Rey Juancar habrá firmado una superservilleta enmarcable que podrán recoger a un módico precio. Miran hacia atrás y buscan la juventud perdida. Pero sólo ven interminables jueves de borrachera a los que se aferran con miedo. La universidad (y no el paso del tiempo) les ha destruido.

En fin, que me fui a un festival de Días Nórdicos o algo así, absolutamente seducido por la cantidad de "ø"s que había en los nombres de los artistas a los que por supuesto no conocía ni su jævla escandinava. Eso es "puta madre" en noruego. 

Total, que estoy viendo a Hanne Kolstø en directo. Ella va armada con su guitarra y un Casio y tiene un colega con un bigotito a los teclados que no tiene ningún miedo a hacerle los coros con voz de maricona total. ¿Sabéis lo que es eso? Un puto hombre de verdad. 

Hanne tiene mucho talento para el Casiocore e incluso se marcó un rap en plan Oslo west-side que estuvo muy bien. También hacía esa cosa que siempre queda fina cuando no tienes un bateras de grabarte un ritmito en vivo y reproducirlo en loop. Escogió un vaso de cristal que golpeó con un lápiz, so divine. 

Hail Norway. Hanne es tan guay que no lo comprenderíais


El caso es que, ebrio de sensaciones nórdicas, fui a la graduación de Crls. Rodeado de todos los padres viendo a sus despreciables vástagos haber dilapidado fortunas en educación que no lleva a ninguna parte, pues si no se cogen la optativa "Fundamentos de Blogging Contemporáneo" fracasarán en la vida.

-¡Licencia esto, gilipollas! -dije cuando Crls subió a por su diplomilla. Le estaba lanzando el iPod, con sus 160 GBs, que le abrió la ceja limpiamente y quedó inmediatamente restaurado. Así fue cómo Crls reparó mi iPod y vuelvo a poder seguir en mi loca carrera de almacenamiento musical masivo. 

Para celebrarlo, voy a subir dos discos, uno casi convencional pero que conecta con mis aventuras nórdicas, pues el frío sentido de la electrónica en estos países sin sol es idiosincrásico. La buena de Hanne me remitió indirectamente a Karin Elisabeth Dreijer Andersson, de Fever Ray. En Fever Ray los fríos sintetizadores se combinan con la voz de Karin y sus dos registros: el monstruosamente distorsionado y el de niña pequeña quejica, creando una cosa siniestra aunque quizá con un exceso de producción. Todo se siente demasiado limpio y, a la larga, MAINSTREAM. Pero merece la pena y me pienso redimir en este mismo post. En cualquier caso, sus letras como hechas por una niña pequeña de los cementerios me cautivan. 



Y en busca de la redención inmediata, enlazo al disco que estaba escuchando justo cuando petó el iPod. Se trata de una de esas cosas de dark ambient (de los pocos géneros que despiertan mi interés, la verdad) chungas que os traigo de vez en cuando, en la onda de Gustaf Hildebrand. The cancelled earth con su Cities Last Broadcast nos hacen pensar efectivamente en eso, en la última transmisión que enviaremos al espacio antes de que nuestra asquerosa especie desapareza. A menudo fantaseo con que sea el contenido de este blog lo que enviemos a los aliens, pues es un buen resumen de lo que viene a ser la vida en la tierra. O igual sería mentir, porque se pensarían que todos los humanos somos así de listos.

Venga, que os piréis con vuestras miserias a otro lado. Tomad carnaza, capullos. 




Mierda de marcos que me pone el blogger. Nazis.

Wednesday, September 19, 2012

LA SCENE EN LA PLAYA

El título es para despistar. 

Aclarado esto, es momento de continuar con la historia que comencé ayer en La Scene en Facebook. 

Un momento.

Hola, infrahumanos. ¿Vosotros en cuestiones metafísicas sois de los que creen en la reencarnación gratuitamente (supongo que porque mola y porque tiene ese aire de sabiduría oriental) o de los de "todos somos energía, las energías tienen que ir a alguna parte"?. Por hacerme una idea de cuán subnormales sois. 

Ya. Una vez hecho mi saludo al público, puedo comenzar con mi triste historia en la que mi iPod de 160GBs deja de funcionar correctamente, llamo a Steve Jobs inmediatamente para que me solvente el problema, no me coge el teléfono (estará de juerga homeopática, el muy hijoputa) me desespero y acabo apuntando a nuestro becario favorito (el de La Scene, se entiende) a que se saque una ingeniería y haga algo con su puta vida y aprenda a arreglar iPods. 

"¡A cambio de unos papeles sin aparente valor real puedo obtener bienes y servicios! ¡El mundo está loco!"

Sé que no valdrá la pena, pues la universidad, como todos sabemos, es un teatrillo que ha hundido a la civilización hespañola. Un pozo de gilipollez sin fondo. Mi única esperanza es que, con la subida de tasas, la gente se plantee más en serio lo de quedarse en casa leyendo un buen libro durante cinco años. 

En fin, mientras espero sin esperanza alguna que Crls el becario se licencie (ya tiene una edad el chaval, me dará mucha pena sobrevivirle) he tenido que buscar soluciones más a corto plazo, aunque a mí me gusta trabajar en el muy a largo plazo, en proyectos vitales y cosas así. Por eso La Scene ha aguantado todos estos años a pesar de tener incontables enemigos y, en cambio, Blogger está lleno de blogs con un sólo post o quizá dos de chicas que se sienten muy solas y especiales y ven Amelie (qué pereza mirar dónde lleva el acento... paso). 

El caso es que abrí una vieja caja de zapatos y allí estaba mi flamante iPod de 60GBs. Llevaba 3 años apagado y hubo de estar conectado a la corriente una hora antes de reaccionar siquiera. Me sentía como tratando un paciente terminal, pero, finalmente, volvió a la vida. 

En fin, un torrente de información sobre mí mismo me deslumbró. ¿Qué había estado escuchando en 2007? Cosas así. 

Detecté cierto interés por el post-rock, ese género que hemos tenido que abandonar en favor del drone, pues se nos ha llenado el garito de mierda y de maricas supersensibles y especiales aficionados a los Sigur Rós, uno de los principales culpables de la crisis económica global. Sus fans son de los que escriben relatos de gente que va en metro. Y son los que hacen cortos con pistolas. E incluso homenajajajajajean a Tarantino. Sí, mala gente en general. ¡Ah! Y me vi el documental de Sigur Rós (Heima) y todo lo que saqué en claro es que son hippies socialdemocrátas. 

Fui cauto, a pesar de la emoción, pues había oído hablar al vulgo de experiencias similares. de revivir el pasado mediante la música. Luego me di cuenta de que no, de que esa gente de lo que habla es de que cuando tenían una pareja para llenar su mísera y vulgar existencia escuchaban determinada canción (sin duda ñoña y deleznable) en la radio. Un simple mecanismo pavloviano. En cambio a mí todo esto me llevó a determinadas atmósferas, actitudes vitales, sentimientos complejos que igual se os escapan: entendedme, no tenían nada que ver con tener pareja o acceso a sexo en esos momentos. Tenía más que ver con ciertas incertidumbres respecto al futuro... por ejemplo, mi interés por el Stoner Rock, Desert Rock, etc., me trasladó a cierta voluntad de aislamiento, al no temer al entorno hostil y, bueno, el stoner transmite un poco eso y también a estar tofu con toda la solana dándote en la calavera. 



En fin, la realidad es parcialmente cognoscible y sólo un pequeño fragmento de este diminuto fragmento es comunicable. Toda esta mierda que he intentado contar me ha quedado cursi. Estoy encerrado dentro de mi genialidad, guardado por los muros de la estupidez ajena, una mezcla de todo.  

Sería lógico que enlazara a uno de estos ancient albums que escuchaba en 2007 o 2009 (me gustan los años impares) pero me ha llamado el puto becas y me ha dicho que está dando Fundamentos del papel de la mujer en el S. XX y que lo de arreglar iPods aún nada. Cosa que me ha puesto de mala hostia. 

Así que enlazo a este Europe is dead de Toroidh. Me encantan las portadas de los discos de neofolk: son como una competición para ver cómo colar con estilo esvásticas y variados símbolos nazis. Seguro que una vez publican album llaman a su productor (un hombre bonachón, democristiano, padre de dos hijos estupendos) y le dicen "¡JAJA! ¡Te la he colao! ¡Has publicado un disco a un nazi!". Y luego siguen con sus cosillas del IV Reich. 

Este disco que os subo me lo deberíais agradecer el doble que normalmente porque el neofolk como cualquier que se haya acercado a él sabes, es el cementerio al que van los artistas sin talento a morir e intentar realizar sus sueños frustrados de ser nazis. Pero uno de cada 10 no se está dedicando a copiar a los otros 9 sin ningún sentido y está más preocupado por currárselo que por pensar si los del grupo van de uniforme de verano o de invierno en los conciertos. Mi querido Geoffrey de Dernière Volonté (a ver si hablo de dus dos nuevos discos: está muy loco) es el paradigma de buen artista neofolk. 

Pero este tío de Toroidh, un sueco, Henrik Nordvargr Björkkcambian ("Henri el nazi sueco" para los colegas) cambia de registro varias veces en un sólo disco. Tiene la jodida semimanía de haber llamado a todas las pistas igual (me ponen de los nervios los Der Blurtharsch haciendo eso) pero al menos todas se llaman Europe is Dead, un título bien fino. En serio, otro disco con todas las pistas llamadas "Untitled" del I al XXX y alguien va a recibir un iPodazo de 60GBs. 

Así que pasa por el dark ambient chungo de toda la vida con tintes militares, pero también por la guitarrita acústica que tantas cosas buenas le ha dado a, por ejemplo, el tipo de Rome. Las pistas 2 y 6 muy chulas en este aspecto. La primera recuerda un poco a las movidas carabareteras del fin del mundo de Karjalan Sissit. Y un "toroidh srsly" al final. 

¡Conecta los puntos! A ver qué sacas...


Buen disco. Disfrutadlo mientras espero una licenciatura que no llega. Vuestro destino musical depende de ello. 

Sunday, September 09, 2012

CONTRA LA CRÍTICA CARTESIANA, CONTRA VOSOTROS

Hola cybercretinos y patéticos buscadores de la felicidad. ¿La encontrasteis en el chiringuito? ¿Sí? Pues os jodéis y a esperar otro puto año. Podéis fantasear con Hawaii o algo de eso. Poneos de fondo de escritorio una playa de arena blanca y aguas esmeralda, palmeras que se tumban perezosamente... o vuestra foto en dicho lugar, juzgándoos impasible. 

Ya me pierdo. Hoy quería hablarlos de cierta especial panda de cretinos seguidores de la escuela cartesiana a los que probablemente pertenecéis. Espero que no, pues tenga cierta pasiva fe en que sois bastante mejores que el ser humano medio. A veces... sólo a veces. 

Hablé hace tiempo de los culturetas neocon, que se enfrentan al producto cultural desde una muy autoconsciente posición ultraconservadora que les acaba haciendo caer en el ridículo. En cambio, a su favor (pues hoy vamos a hablar de gente que no) diremos que son grandes amigos del juicio a priori basado en la experiencia dada su mitomanía galopante. 

A las criaturas de hoy las he bautizado como gente con aproximamiento cartesiano. O algo así. El caso es que viene de Descartes y sus razonamientos basados en partir de cero, en actuar como si nunca hubiera existido otro hombre. Porque los sujetos que nos ocupan hoy, los cartesianos, se enfrentan pretendida y pretenciosamente al producto cultural desde el folio en blanco. 

Todo esto viene porque a día de hoy mucha gente se sorprende de que dé uso a herramientas tan útiles para el insaciable buscador cultural como son, por ejemplo, Filmaffinity o Last.fm. Espero que no os reconozcáis en mezquinas frases como "Ah, ¿Entonces sólo ves o escuchas lo que te dice un programa?" o "No, no, yo prefiero ir a ver una película sin saber nada sobre ella, sin haber leído ninguna opinión, ..."

Mi vida sin Last.fm. En realidad con Last.fm es igual, pero al menos es con cosas más jodidas y nombres más raros

Los juicios a priori son necesarios para la supervivencia. Esta actitud negativa hacia la crítica o la simple recomendación encierran la vanidosa pretensión de tener un criterio especial pero, ante todo, único. 

Sonará radical, simplón o estúpido (algo que a mí me parece de perogrullo) pero no, no voy a ir al cine a ver una película que la crítica ha puesto a parir salvo que tenga motivos muy personales: me encanta el director y siempre veo lo que haga aunque sea puta mierda (hola, Dario, no te felicité el cumple, sorry) o está basada en una obra que es muy de mi interés o algo por el estilo. Curiosamente, lo que se vuelve unterground es reconocer nuestra debilidad humana, que a veces coincidimos en cosas en las que coincide la masa... ¡que curiosamente pretende que no! La masa, los überground, siguen creyendo que no, que ellos se acercan al producto desde el cuarto vacío de distracciones, únicamente con una estufita (joder, cómo me marcó lo de la estufita de Descartes en el instituto). 

Deténganse las alarmas "¡¿Nuestro líder cultural hace caso a los demás?!". A ver, subnormaloides con pretendido criterio único: ¿ENTENDÉIS EL JODIDO CONCEPTO DE SOBREABUNDANCIA CULTURAL? ¿OS CABE EN VUESTROS ÚNICOS CEREBROS REPTILIANOS? Hay tantas películas, tantos libros y tanta música que una criba previa es absolutamente necesaria para no caer en la locura o en incontables horas desperdiciadas. 

Es absolutamente necesaria una depuración previa y siempre que digo esto se me responde con los mismos contraargumentos que vamos a ejemplificar con el orgullo nacional: Filmaffinity. "Pues en Filmaffinity tal peli es supermala y tiene una media superalta, pues tal peli super buena tiene una media baja, ..."

Ya sé que os creéis que la única posibilidad es el seguimiento fanático o la pretensión de que nos acercamos a juzgar cada producto cultural como algo único pues somos individuos únicos y excepcionales. Pues no. Está la labor orientativa. Siguiendo con el ejemplo de Filmaffinity y poniéndooslo muy clarito para que lo entendáis: nunca le he puesto buena nota a una película que tuviera una media inferior a, digamos, el 4.0 para no pillarme los dedos. A partir de ahí ya hago lo que me sale de las scenes.

Sí, mis cartesianos amigos. Esto sucede. Adelantándome a vuestra gilipollesca réplica que es la misma que haríais si volvierais a vuestros mocosos seis años, sí, estoy seguro de que una de cada 1.000 o 100 de estas películas es excelente y me la voy a perder por culpa de este sistema. Pero ¿Sabéis lo que sucede? Que me estoy ahorrando 999 o 99 películas nefastas o que no voy a disfrutar si no es con el consabido acercamiento postirónico (y está bien estar advertido de si algo hay que enfrentarlo de este modo). 

Aquí tenemos a los cartesianos en acción. Por ejemplo, va a salir la 8ª película de super-héroes de este año, basada ya en uno de tercera fila, dirigida por, digamos, Michael Bay y entonces van y te ponen EXACTAMENTE la carita de la segunda viñeta. No sé cómo unos muñecos de palo han podido captarlo tan bien. Me parece cercano a la brujería. 


Porque, insisto, no se pretende únicamente expresar desacuerdo con los términos de uno, implica ese "Ah, yo es que lo hago por mi cuenta". En ese "Ah" está toda la vanidad del mundo. Y en La Scene no nos gusta la vanidad. 

Mis queridos cartesianos, putos engreídos subnormales, todo hacemos juicios a priori, basados en la experiencia y el valor está en reconocerlo, pues ello a la vez que nos reconoce como humanos, nos hace más fuertes. Ya sabemos que vosotros pretendéis que no y que cada mañana en vuestro coche de mierda yendo hacia vuestro trabajo de mierda os recorréis cada puta emisora no sea que PRECISAMENTE HOY lo que emitan en Radio Super Latino, Radio María o Neonazi FM sea de vuestro interés. Y, evidentemente, si no os gustaron las 6 primeras de Harry Potter, os ponéis la séptima diciendo "Seguro que ésta es la buena, aquí llega". 

Jodidos cretinoides atreviéndose a juzgarme a mí, que tanto bien he hecho a este mundo. 

Ahora me calmo y pensando en las cuatro pelás (hola, Myriam) que están aquí verdaderamente por lo que importa, por la música, empiezo con el tema:

Ya enlacé en su momento a la primera parte (de 3) del Regret Instruction Manual de Stunt Rock, una especie de principito del Breakcore. En realidad nunca pensé que llegase a cotas muy altas, sólo a cosas interesantes y transgresoras, pero vamos, que los iba a encontrar mejores.

Y es que no había llegado a este Regret: The Musical Part 2 (Tomorrow I Am Going To Do It). La electrónica abrasiva se vuelve algo más amable y con tendencia, incluso hacia la música clásica. Todo mezclado con mucho ingenio con samplers de voces que tienen un poco de charla trascendental, olvidándonos ya del tema de la pareja sentimental que imperaba en la primera parte.

Este disco es casi cinematográfico. Uno siente que camina por él y escucha cosas interesantes sobre la autorealización, el sentimiento de fracaso, la búsqueda de uno mismo, la alienación, etc, en un enfoque realista pero claramente positivo. Una peli de Linklater hecha disco, con un toque algo más agresivo y aún así vitalista.