LA SCENE DESCUBRE EL SIGNIFICADO DE LA NAVIDAD

Reconozco que me gusta afianzar tradiciones sin sentido para aplacar la ira de la existencia, que se ceba en mí, lesionándome hasta lo inimaginable. A veces me sorprendo de ser capaz de salir de la cama y encararme al mundo un día más. La seguridad de la rutina, de saber que un año más voy a hacer un tonto post para esta, mi obra, La Scene. Otro 31 de diciembre.

Aquí estoy, un año más, compadeciéndome a mí mismo y tratando de rellenar un post con sabias palabras que mejoren vuestras inconsistentes existencias. Vuestra particular oda dantesca a un universo indieferente. Eso es, a grandes rasgos, vuestra vida. 

Mientras alguna polaca ataba mi capa, comprendí que debería haber llevado una vida más patrician, menos pleb; comprobar si mis asalariados aran bien mis tierras. Y poco después, enfangado en la más honda de las contradicciones, caí en el error de decidir salir en nochevieja. Ni siquiera sé si nochevieja va en mayúsculas. Sí, va en mayúsculas. Es Nochevieja. 

Me veo cara a cara ante el desagradable hecho de que ya he asistido a miles de discursos y conversaciones sobre gente que, como yo, se ve enfrentada a esta fatídica noche y se ve obligada a hacer algo. Porque en cierto modo ahorra dar explicaciones. Cuando nos pregunten "¿Qué hiciste en Nochevieja?" podremos responder, al menos, "Salí un rato, nada especial", lo cual dejará la conversación zanjada para siempre. Para siempre no, hasta el año que viene. Si dices "Me quedé en casa comiendo Doritos y consumiendo pornografía" la conversación se polongará. Esto quiere decir que estoy de acuerdo esencialmente con la mayoría minoritaria que teme a esta noche. Porque damos por hecho que existe una mayoría plebeya, una chusma, que disfruta sin complicaciones ni miramientos de empezar el año con los mismos errores. Gente a la que, paradójicamente, cada vez encuentro con más dificultad. 

Muchos de mis conocidos se piensan que tengo >tfwng (that feel when no girlfriend) pero lo mío se acerca más a 

Cuando la vida se limita a dos opciones, se limita mucho y la división entre Patrician y Pleb se difumina en exceso. Da igual que vayas a la fiesta más exclusiva o al garito más cutre y pachanguero, no tiene relevancia si te quedaste solo en casa viendo series o, en cambio, te acompañaste de amigos, chupitos y juegos de mesa. Estás en una de las dos opciones mayoritarias. No tienes permitido ser del 1% Patrician porque no existe. 

Para mayor sufrimiento, este debate se da, como venía diciendo, entre la plebe. Por tanto ni siquiera analizar (aunque sea mucho mejor que ellos) este fenómeno puede salvarle a uno. 

Ni siquiera citar a Houellbecq, cuyas diatribas cuelgas compulsivamente en Facebook puede salvarte del abismo, pero lo hace igual, en un grito desesperado hacia el cielo invernal: 

La fiesta sin lágrimas: 
- Antes de la fiesta: beber. El alcohol en dosis moderadas produce un efecto socializante y euforizante que aún no tiene verdadera competencia.
- Durante la fiesta: beber, pero disminuir la dosis (el cóctel alcohol más erotismo ambiente conduce rápidamente a la violencia, al suicidio y al crimen). Es más ingenioso tomarse medio Lexomil (Bromazepán) en el momento oportuno. La mezcla con el alcohol producirá un rápido sopor: es el momento de llamar a un taxi. Una buena fiesta es una fiesta breve.

¿Puede uno consolarse en el hecho de que Houellebecq también tuvo que ir a fiestas? Es evidente que no. 

Cosas que espero que hayan acabado en 2013:

-Charlas estúpidas sobre el apocalipsis zombie. El apocalipsis zombie con chusma declarándose friqui por hablar de él. No llegan ni a eso. Imaginaos el patetismo de los mediocres tratando de alcanzar una condición de ser humano no deseada y fallando en su empresa. "No llegas ni a friqui". Ir a ver "El Hobbit" no te hace ser friqui, gilipollas. 

-El sushi. Quiero decir, me gusta el sushi. Pero bueno, comer sushi podía tener algo de cool allá a finales de los 90, a principios de siglo si somos magnánimos (yo no lo soy). Así que, por favor, basta de fotos de sushi, del comido fuera y del que os hacéis en casa (esto último pudo tener algo de interés en 2005 a lo sumo). Basta de anunciarlo como quien dice que se va a esnifar cocaína de unas tetas. OK. Gilipollas. 

-Si la bipolaridad fue cosa de la era Fotolog, el TOC (Trastorno Obsesivo-Compulsivo, ¿De verdad te ha hecho falta leer esta aclaración? Coge un puto libro: tu propósito para 2013) fue la gracia común de los 00, el Asperger es la chorrada favorita de los 10. ¿Podéis dejaos de los autodiagnósticos salvajes y desesperados en busca de justificar vuestra enervante conducta? Yo os diagnostico: sois mediocres, incluso mientras nos referimos a salubridad mental. No, no tenéis Asperger, sois gilipollas, ese es mi diagnóstico, gilipollas. 

Prometo no repetir la palabra gilipollas hasta 2013, gilipichis.

Os quiero a todos y os deseo un año tan malo como éste, porque os lo merecéis. Siempre velando por vuestro bien, La Scene.

Ahora es cuando miro mi last.fm en busca de saber qué he estado escuchando últimamente porque no tengo ni idea, porque soy incapaz de recordar nada porque nada me afecta (¿tendré trastorno de Insensibilidad Autoadquirida o seré un PUTO GILIPICHIS?) 

Decido recomendar, por qué no, a mi neomusa de 2012 (Charlotte de The Kilimanjaro Darkjazz Ensemble me dejó por un israelí, no joke, >my face when) la desesperadamente fría (pero de tener frío, no de ser frío) y a la vez pasional Bea, la querida Narcoleptica. Cierto que cuando empezó su concierto no me enteré de nada, pensaba que era una prueba de sonido y me hicieron un llamamiento al orden. LO SIENTO MUCHO. Luego escuché y resultaba que molaba una barbaridad e intercambié unos simpáticos balbuceos con ella. Crls estaba allí y se la quiso ligar, pero se lo impedí porque no quiero que destroce el bello cutis de mi neomusa con su bigote de U.N.K.L.E. Deja que sus campanitas suenen. Deja que patalee el suelo, deja que el pelazo le caiga sobre la cara, deja que se agite nerviosa. Ay, qué persona más bella. 

El disco está disponible para descarga gratuita, con lo cual termino el año fracasando en mis intentos de ser un infractor de la ley, siguiendo otro lema de Houellebecq "Fallar en la vida, pero fallar por poco". 

Narcoleptica - The Modular Explanation

MIEDO A UN PLANETA PLEB

Hola a todos lacayos de la rutina y putas de la mediocridad. 

Contadme por favor eso de que este fin de semana habéis ido a un sitio y os han puesto en un compartimento separado del resto de ganado bovino y ovino y que os habéis bebido unos copazos gratis, que siempre me importa exactamente lo mismo: una puta mierda es lo que me importa vuestro estar en lista y vuestro reservado. Me puse los copazos en casa ante el ordenador y, sí, es cierto que tuve que pagarlos, pero vale la pena para no aguantar vuestro coñazo de existencia ni vuestra mierda de antros con plebsounds a todo trapo (en el mejor de los casos). 

¿Y que queremos todos si no es alguien con quien comer hamburguesas, eh? Humans after all

Pues me apetece hablar de un concierto al que fui hace dos semanas. Lo bueno de lo que yo hablo es que es inmortal y vale mucho más que vuestra crónica de mierda con vuestras patéticas observaciones sobre lo que hicisteis anoche.

Vale, reconozco que las crónicas deberían ir más pegadas a los eventos en el tiempo, que, por cierto, es RELATIVO. Sois tan idiotas que os creéis que la teoría de la relatividad consiste en eso. Ay, me parto. 

El evento escogido para que diga cuatro chorradas y os regale mi conocimiento musical es Shannon Wright + Tostadas en La Faena II. 

La cosa comenzó con Crls, el becario favorito de todos, consultando a su dios paralelo Mrk:

-Oh Mark ¿Debemos ir a comer tostadas afanosamente con Shannon Wright?
-what

-Shannon Wright

-Oh!!! Shennnan. 

Crls siempre evita que Mrk y yo nos juntemos demasiado porque todo acabará en un duelo a muerte del que sabe que sólo yo puedo salir vencedor y le tiene cariño a Mrk. Con su Shennnan, Mrk daba su beneplácito respecto a Shannon Wright. 

A mí sólo me liaron porque es en La Faena II, un parking subterráneo secreto donde pides Mahous, el combustible pleb por excelencia, pero como las sacan de una nevera que tienen detrás de la barra, en mi mente se enciende la bombillita de la AUTOGESTIÓN, mi gestión favorita y que me aplico siempre y entonces ya me gusta.

Salieron los Tostadas, chica con teclado y chico con guitarra. La cosa me estaba gustando mucho. Era una cosa muy mona, como asistir a una clase de música en directo, donde cada uno se intentaba copiar al otro y aprendían por el camino. Me hicieron pensar en una banda sonora de aquel muerto para siempre Buen Indie Americano. No, amigos, es género ya no existe. Me estaba gustando mucho hasta que Crls me dijo "no tienen álbum sacado". Entonces decidí que son mi grupo favorito de esta semana, y en un acto sin precedentes de locura bloggera, ENLAZO A UN PUTO BANDCAMP. Bandcamp de Tostadas. Ojo que os puede poner pumpys. Un saludito a los formspringers que lleguen hasta aquí. 

Cuando acabaron, llegó Shennnan. De ella contaban sus épicos cabreos por no vender entradas; la juntaron con artistas que nada tenían que ver con ella así que decidió pirarse a la segunda colección. En este caso las entradas estaban agotadas, así que esa parte de la leyenda no podía suceder. Apareció en el escenario una cosita diminuta con un pelazo sin precedentes y con mucha rabia que iba de su guitarra al teclado con facilidad pasmosa. A Shennnan se le jodió el sonido un par de veces de su guitarra. A pesar de sus aires de tierna y divosa mala hostia incontenible, medio siguió en acústico, medio volvió a la vida en un acto loco y fortuito. Algo estaba pasando de verdad en La Faena II y por supuesto que hubieron bises y que las comparaciones de Shannon con otros seres bestialmente sensibles (mi etiqueta propia; tan ecléctica como predilecta) como PJ Harvey o el mismísimo Tom Waits no se hicieron esperar. Personalmente, sus discos tampoco me apasionan, pero ver tanta energía y tanto movimiento líquido y sensual guitarra mediante me hicieron go insane. Mrkipunto. Concierto digno de ser visto. 

¿Dónde está tu lista AHORA?

Pero en fin, que me apetece recomendar otra cosa. Hoy voy a hablar de Delia Derbyshire. Delia nace en 1937 en Coventry, Reino Unido y era la típica niña genio que da todo el asco y se vuelve la puta jefa en formación académica musical pleb.

Sin embargo, ella ha nacido Patrician y no puede evitarlo. Su destino hacia la grandeza la lleva hasta el taller Radiofónico de la BBC, donde el dinero público Pleb sirve para pagar los delirios Patricios de música electrónica experimental propios de los 60. Fue allí donde creó la sintonía original del Dr. Who, que fue una de las primera sintonías para series realizada exclusivamente a base de música electrónica.

Por supuesto os adelanto que toda esta historia acaba en incomprensión total, huida al mundo pleb. Un clásico y trágico sentimiento Patrician, cuando éste se siente aplastado por el peso de su grandeza y decide que NO ES GUAY y vuelve al MUNDO MUNDANO pero secretamente se interna en la deep web en busca de cosas guays y retorcidos y oscuros intereses. 

No es esa parte de la historia de Delia, que ni siquiera tenía deep web a la que acceder la que nos interesa ahora. Nos interesa cuando se junta con el artista Barry Bermange que había grabado a peña desvariando sobre sus sueños. Lo juntaron todo, lo clasificaron temáticamente y le dieron una estructura formidable, con frases que generan patrones y tal. Que por supuesto es  acompañada por la tenue, estática e hipnótica música de Delia, asistimos al terrorífico mundo de los sueños.  

A la gente le preocupa saber si es pleb o no. Os regalo una señal de plebeyismo incurable: decir que esto no es música. Debajo de la foto, mamones. 

"Yo yo delia in the house madafakas im goin to give you some bass droppin' with this computers now how do i use this fuckin shit" 

Delia Derbyshire - Inventions For Radio - Dreams

Como veo que hay mucho miedo a un planeta pleb, os paso otras señales de plebeyismo que fueron recopiladas el otro día en La Scene en Facebook. Pero os regalo el primero y fundamental: si escuchas música por placer y un estúpido intento de evasión de tu mediocre existencia y no para mejorar tu CI musical, desarrollar tu conocimiento musical y ascender hacia una forma de vida superior, malas noticias, colega. 

• "Pero es que el arte es subjetivo... lo que para ti puede ser malo para mí puede parecerme bue--" PLEB
• "Yo paso de etiquetas, a mí lo que me gusta es la buena músi---" PLEB
• "El año pasado, en el FIB está---" PLEB

Y sí, vais a ir al infierno todos. Dios no ama al pleb. 

LA SCENE ACTUALIZA Y PEGA UN PUÑETAZO EN LA MESA

Hola panda de atrevidos ignorantes musicales. Qué coño, ignorantes en general, que "no sabéis nada de la vida"... vosotros sí que sabéis. De la vida plebeya, sí. Hablando de la vida plebeya, me gustaría hablarlos del Nuevo Clasismo para que intentéis enmendar vuestros lamentables errores, redimiros y leer La Scene. 

Potasio dice que nada de borrachas meando, que quiere fotos de tetudas. Eso es muy 2006, así que está a punto de volver. Cuando se acabe esta moda. 

Tuve un compañero en clase que nos odiaba a todos. Yo pensé "¡Un alma gemela! Seguro que lleva un blog muy guapo y podemos odiarnos desde el respeto y la comprensión mutua". Pensé que estaba ante un auténtico misántropo, pues mostraba un total desinterés y desprecio manifiesto por los que le rodeaban.

Pero no. Era acercársele un miembro de las clases bajas y empezaba a hablar compulsivamente, con aprecio; le faltaba darles golpecitos en la cabeza. Al principio pensé que era una filia extraña y que simplemente le ponían los yonquis y los mendigos y temía que alguien hubiera desarrollado intereses sexuales más extraños que los míos y ya me dirigía a ligarme a la próxima que me quisiera vender Kleenex. Pero luego observé hasta con cierto interés que el chico ascendía en la escala. Lo que se entiende por trabajador no cualificado o poco cualificado despertaba también su interés. ¿Formaban los monos de trabajo parte de su complicado fetiche?

Acabé comprendiendo que, por algún motivo que se me escapa, la vida del obrero o... dios, proletario, le parecía más interesante o valiosa, más a tener en cuenta. Daba por sentado que esas personas son más interesantes y sabias que cualquier otra. Si nos hubieran enviado a un pueblacho donde se erigiera una fábrica horrible, mientras yo estuviera entrevistando al tiránico dueño y actualizando La Scene entre copas y risotadas, él conversaría animadamente con un tipo que llevara trabajando 20 años en una cadena de montaje ensamblando la misma pieza día tras día (yo hubiera entrevistado a este hombre si lo hubiera hecho a ritmo de Esplendor Geométrico). Bueno, y era aparecer un inmigrante y el tío ya estaba bajándose los pantalones.

Daba por sentado que esta gente era fascinante, y, como cualquier otro grupo de personas, lo más probable es que no lo fueran. Y el prejuicio positivo también es clasista. Por algún motivo también hay gente suelta por ahí que es ver una señora de pueblo de las de la Vieja España y poner la oreja, escuchar con atención y dar por sentado que sabe mucho de la vida. 

A los yankees les pasa lo mismo con los negros y los nativos americanos. Fijaos que en las pelis siempre es gente de origen humilde, con vidas espectacularmente monótonas, del tedio más desgarrador. Pero se les presenta como personas calmadas que observan el mundo con una sabiduría tranquila y entonces el prota está desmadrado y ellos sueltan una frase morganfreemanesca y le cambian la vida. Es el concepto Negro Mágico que hace que Obama triunfe. Un estereotipo positivo. 

De menuda panda de cretinos me he rodeado en esta vida. Lo que quiero decir es que todo el mundo es un coñazo y no tiene ni puta idea de nada, rico o pobre. Ser Patrician es mucho más una actitud que una clase social y el plebeyo puede ser rico o pobre, trabajador cualificado o no. 

Sólo puedo cerrar este post con un disco bien patrician, del neofolk más folkie. Stormfågel (si el sueco no me falla... al inglés ---> stormfaggot---> maricón de las tormentas) es el proyecto de esta linda parejita sueca, que como podéis ver es patrician as fuck

"Estamos en el campo, así que sospechamos que los cretinos de Boards of Canada andan cerca y les vamos a dar un poco de ira nórdica si los pillamos"

Tras participaciones poco exitosas en otros proyectos góticos y de neofolk, Andreas (que es el calvo) inició Stormfågel con Éva. Después de sacar este disco tan raro (2007), el segundo, lleno de ritmos marciales, violines y la preciosa voz de Éva cantando rollo tradicional sobre cómo odia a Ikea y a Stieg Larsson (supongo). Éva luego deja el grupo y la verdad es que ahí les he perdido la pista (y al amor de mi vida de aquella semana) porque nunca me llaman para tomar nada, aunque la verdad es que irse a tomar el café a Suecia me funde un poco porque luego me tengo que echar la bronca a mí mismo por pasarlo como gasto de empresa. 

De Noruega hablamos otro día, que es un tema más complejo... 

En fin, que os dejo aquí el Ett Berg Av Fasa (A desfasar, a Hamburgo; un viejo refrán sueco) para que observéis que ser patrician es un modo de afrontar la vida. Que igual es innato, pero desde luego no viene con el pastruz. Debajo de la puta foto, que parecéis lerdos. "Parecéis", jaja, qué ocurrencias tengo, estoy muy loco. 

P.D.: Un fan de La Scene ha pedido un Post Especial sobre la Chica Especialita, ese especialito objeto de deseo y odio. Estoy buscando productores. 

Stormfågel - Et Berg Av Fasa

Próximamente en La Scene: Shannon Wright y su pelazo comen tostadas, Geoffrey el nazi sensible, Crls aprueba Primero de Pleb, la URSS invade Polonia, Boards of Canada tampoco sacan disco en 2012, Fiche compra el blog, Minoría Silenciosa alcanza el millón de escuchas en Last.fm, Von Charito rediseña el blog y un apasionante etc.